Douze pieds sous terre gît le dragon.
Dans une grand mystère, les fumerolles
Lui servent d'écrin, éclairent sa geôle
D'ombres de chagrin, de flammes d'argon.
Il entend, dans l'air, une vibration
Qu'on nomme la guerre, les gens qu'on enrôle,
Les armes enfin qu'on sort et que frôle
L'ombre du destin que pleure Aragon.
Tandis que, fière, dort la raison,
La folle misère inverse les rôles.
Les seigneurs, d'instinct, protègent leur pôle
Du menu fretin qui sort de ses gonds.
Dans une grand mystère, les fumerolles
Lui servent d'écrin, éclairent sa geôle
D'ombres de chagrin, de flammes d'argon.
Il entend, dans l'air, une vibration
Qu'on nomme la guerre, les gens qu'on enrôle,
Les armes enfin qu'on sort et que frôle
L'ombre du destin que pleure Aragon.
Tandis que, fière, dort la raison,
La folle misère inverse les rôles.
Les seigneurs, d'instinct, protègent leur pôle
Du menu fretin qui sort de ses gonds.
Extrait de la couvées du dragon.
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